Sem querer.
Medo de está sendo mal agradecida, boicotando tudo e sendo ingrata com o destinho cor de rosa que me caiu no colo de presente. Medo do escuro que teima em vir quando fico em silêncio dentro de mim, montanha russa de sentimentos densos e difíceis de decifrar, frustrações que meu rosto entrega sem querer. Eu grito em silêncio atrás de um socorro que não sei se quero.
Nunca fui complicada e não desejo ser, me apetece o simples e a conversa franca, mas quando converso comigo mesma é quase sempre uma queda, uma costura sem anestesia. O diálogo mais sincero que tenho na vida, não existe amenidades, é verdade no sentido mais pleno, acredito que por isso doa tanto, lateja e revira o que está queto.
Não sou mais criança e devo encarar, mas sempre fico mole, quero fugir, largar tudo ...
Mas não fujo de mim, nunca fujo de mim.
Rita.
Nunca fui complicada e não desejo ser, me apetece o simples e a conversa franca, mas quando converso comigo mesma é quase sempre uma queda, uma costura sem anestesia. O diálogo mais sincero que tenho na vida, não existe amenidades, é verdade no sentido mais pleno, acredito que por isso doa tanto, lateja e revira o que está queto.
Não sou mais criança e devo encarar, mas sempre fico mole, quero fugir, largar tudo ...
Mas não fujo de mim, nunca fujo de mim.
Rita.
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